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He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, arrastrándose de madrugada por las calles de los negros, ángeles rebeldes quemando por la vieja conexión celestial hacia la dinamo estrellada en la maquinaria de la noche… las palabras de Ginsberg en su aullido, se me hacen mas cotidianas, será que los años me están carcomiendo mi poca sociabilización, pero cada vez que los miro las nausea invade mi interior, no es ya mi apología ni mis discursos, ya no quedan mentes que iluminar, solo veo el desprecio que siento al prójimo, que Sartre a lo mejor tenia razón, el infierno esta aquí y esa es mi condena eterna, tener que convivir con todos, estoy condenado no lo puedo remediar, solo en el barco de los locos… no hay inserción, veo los adoquines humedecidos por la llovizna matinal , crea espejos donde la distorsión crea mundos maravillosos donde pretendo escapar… veo caer tres gotitas rojas, no muero, solo para que ustedes no pasen por lo mismo.

Foto Hernan Cantillana

El Hijo de un loco

Y en nueve meses nacio el hijo de un loco,
benditamente loco, por loco tan libre, por libre tan bello,
donde las madres alimentan a sus hijos para la guerra
y las banderas se pudren patrioticamente

La musica de Stevie Ray

Uno de los grandes guitarristas de todos los tiempos, y uno de los grandes maestros (sino es que el mejor) del Blues que pueda haber existido, Stevie Ray Vaughan. Este Texano sin lugar a dudas llego a el corazon de millones de personas con su musica, con su pasion y con esa intensidad con la que tocaba la guitarra. Era increible como atraia a la gente con su poderoso Blues lleno de sentimiento que hacia que quedaran inevitablemente rendidos a sus pies. Algo tenia Stevie (y sigue teniendo!) que hacia que todo aquel que escuchara su musica quedara totalmente prendido de ella para siempre, desafortunadamente cuando su estrella apenas empezaba a brillar, el destino se lo llevo en un lamentable accidente aereo y a la edad de 36 años el 27 de agosto de 1990, dejo de estar entre nosotros.
Cuando el mundo perdio a Vaughan, no solo perdio a un increible musico, tambien a una increible persona. Realmente es admirable la forma en que entrego su corazon y alma en su musica y tambien por la forma en que se sobrepuso y vencio su adiccion a las drogas. Su musica simplemente es sorprendente, tiene mucho feeling que va de la mano con su virtuosismo para tocar la guitarra cosa que definitivamente te lleva a otras dimensiones, ejemplos muy claros han quedado plasmados en temas como Life Without You. No habra otra persona capaz de remplazarlo, ya que el lo dio todo a su musica y personas como el, son contadas. Su discografia oficial, es bastante extensa contando la infinidad de grabaciones no oficiales que hasta el dia de hoy siguen saliendo, para recordar y honrar la memoria de su leyenda que aun continua...

El grupo Mandragora

LA MANDRÁGORA Alucinante decíamos en 1938, alucinante repetimos veinte años después, alucinante mandrágora, ven ahora a darnos el resumen de la poesía, tú que en todo momento has estado dispuesta a darnos el resumen de la juventud.A tus pies arrojamos los trofeos de nuestro viaje: la mercancía de la realidad, los objetos del sueño. Opaca y misera mercancía, sin más consistencia que la ceniza del cigarro; fulgurantes objetos, cristalizados en el más puro enunciado de la existencia.¿Y qué podemos decir de nuestro viaje?Interroguemos, interroguémonos.La almohada, podrá decir las veces que la franqueamos; el sistema del mundo, las veces que lo combatimos. La mujer podrá decir las veces que la amamos, porque en esta ley de la poesía el exceso de amor sólo es castigado con algunos besos. Los países podrán decir las veces que borramos sus fronteras; el incendio, las veces que provocamos sus llamas, la encrucijada de la vida, las veces, que el placer nos dio su madeja intacta.Nada risueño nos ofrecía el exterior, pero teníamos a nuestro haber el humor surrealista y la ironía romántica, los que fueron para nosotros pedernales preciosos para frotarlos contra la piel de una realidad depravada. Y es con las chispas que arrojaron estos pedernales que hoy vengo a exigir cuenta minuciosa de las tinieblas.Nunca como ahora, y desde ángulos tan diversos, el hombre había sentido necesidad tanta de hacer tangible su libertad, o, por lo menos, aquello que él ha creído que era su libertad.Y nunca como ahora, por lo menos en lo que va corrido de vida bajo mi camisa, el hombre había esgrimido tan certeras y críticas armas para sostener la conmovedora justicia de su derecho.El ha reclamado una "salida" a toda costa. Su oído avizor le hacía conocer, desde lejos, los diferentes sones de las cadenas de la esclavitud. Libertador, implacable y orgulloso, nunca como ahora el hombre había dicho más veces no a los parásitos del sometimiento cotidiano. La avidez de la libertad ha llegado a constituir ahora, en el momento mismo que parecen cerrarse más seguramente las cadenas, ha llegado a constituir, digo, el movimiento de valores más estable en la plaza del mercado, en la cual, diariamente, el hombre reclama su transacción más alta.Y nunca como ahora se habían visto más solícitos sistemas libertarios ir de puerta en puerta ofreciendo sus cajas de cartones, atadas con pomposas cintas. Aún más, ha sido necesario como requisito previo, y para la seguridad de la venta, que la palabra libertad estuviera la primera en toda mercancía. Al no verla escrita, el hombre hubiera rechazado airado cualquiera caja de salvación que se le ofreciera. Inútil es añadir que estas cajas nada contenían, todo su poder atractivo estaba en el exterior.Cajas de cartones como una marea abusiva, siempre es necesario que salga la poesía para que el océano vuelva a restablecer el equilibrio. Idea justiciera, realidad implacable, la poesía abisma con su fuego este mundo de cartón. Es grotesco, pues, hacerla marchar al son de un rataplán político cualquiera, vuestra infame palabra libertad nada tiene que ver con la radiante palabra libertad que la poesía emplea. No sólo son irreconciliables, sino que la una, obligatoriamente, debe combatir a la otra.Sin el requisito previo de su crítica al mundo, ninguna poesía que verdaderamente merezca ese nombre, puede ser valedera. Y esto no por un carácter oposicionista basado en la simple oposición, mas por la razón y la raíz de dar la batalla a todos esos fantasmas que han usurpado el nombre de lo real. Lo real es para el mundo presente la moneda legal del error. Y en tal medida, y tanto, que para lo que es real -la poesía- el mundo tiene las reservas mentales más coléricas. Dice por ti, por ti poesía vengadora, que sólo eres el manto ficticio de las apariencias, mientras que por la realidad, por esta realidad bruta y miserable, nos asegura que su presencia es la única verdad posible.Nosotros podemos decir, y yo sueño en los instantes de "fusión" entre la poesía y la realidad (mandrágora alucinante, mientras el reloj toca las doce), nosotros podemos decir que lo único que nos ha interesado ha sida provocar la mayor cantidad posible de contactos entre lo que nosotros, y no el mundo, llamamos realidad con aquello que nosotros, y no la razón, llamamos poesía.El "derramamiento" de la una en la otra. Entrar en la una y en la otra al mismo tiempo, como quien entra a dos mansiones superpuestas. Dormir y vivir a un mismo tiempo, amar para amar siempre, estar en la orilla del mar serenamente y estar en el barco en peligro al mismo tiempo. ¡Oh poesía, a ti, a la que un día de juventud proclamamos negra, negra para oponerla a un mundo negro, negra para que tu luz negra iluminara las tinieblas del mundo, oh poesía, sólo tu sabes lo que esta mandrágora ha sido, es y será! Alucinante 1938, yo te veo presente en mi juventud, y en la de todos mis amigos. Todos ellos entrevieron una alta razón de la razón, la razón de la poesía, para exigir con ella cuentas de una realidad amenazante. Ir en rescate de una alta realidad (y entiéndase que al decir realidad me refiero a la vida superada ya de todas las antinomias que la cercenan actualmente), ir en rescate de ella fue el propósito inicial de nuestra empresa. Erigir la libertad en sistema fue nuestro pan cotidiano. Nada podíamos hablar en favor de un mundo que sólo nos presentaba una faz comprometida, y sin siquiera el menor asomo de una libración lunar, nada de una sociedad sobre la cual se iban a estrellar cotidianamente los deseos humanos. Nada podíamos hablar de ellos, sin emplear la razón de la poesía para transformarlos.Empleamos estas palabras: amor, revolución y vida, para hablar en nombre de la poesía en un "medio" que trataba de entorpecer nuestro camino con el dictado del buen sentido, de la farsa perenne, del espejismo utilitario, del apogeo del servilismo político y religioso.Hilo conductor de la poesía, en el laberinto de la realidad, de esta realidad presente, tú has sido nuestro más precioso elemento.Contigo atravesamos aquel maravilloso siglo XII, lleno de las voces dejos trovadores que proclamaron el amor como la esencia más alta del conocimiento, voces inspiradas del cantar claro, del cantar clus y de la gaya ciencia.Contigo atravesamos los libros de caballerías, verdaderos tratados de ciencia mágica, de filtros, para la alquimia del verbo, imaginación humana expandida en flor, llenos todos de los baladros de sabio, y con sus dos tablas redondas, con sus mujeres transformadas en hadas, y con sus hadas transformadas en mujeres, gracias al baño de gracia del graal.Contigo atravesamos la centelleante escena inglesa, oh poética Anabella, oh duquesa de Amalfi desgarrada, una escena que exageró las facetas del diamante solamente para contener más luz, y para iluminar con ellas nuestros sueños.Contigo atravesamos la región sagrada de nuestro espíritu (sagrada región en todo cuanto este término pueda contener de afirmación poética), región de la cual vivimos, y en la cual dejaremos nuestros huesos, "polvo serán, más polvo enamorado", según el decir de Quevedo. Siglo de oro que viste la gloria de Aldana, de San Juan de la Cruz y de Bocángel, aún hoy vemos a unos poetas menesterosos ir a pedir unos centavos de Góngora al siglo de oro.Contigo atravesamos, y con la despreocupación de quien se sabe dirigido por las manos del hada madrina, los sótanos tenebrosos de los castillos de Anne Radcliffe y Horace Walpole, sótanos que nos hacían presentir el sol meridiano, el sol permanente de nuestra existencia; pues es una observación bien sabida que en los dominios de la poesía no se pone la luz.Contigo atravesamos el corazón mental de los románticos alemanes, y oírnos chisporrotear en la hoguera de la razón los corazones de Novalis, Arnim (de ese Arnim que fue uno de los primeros biógrafos de la mandrágora), los cerebros de Hölderlin y de Hegel.Contigo atravesamos, y ahora nuestra expedición se interioriza cada vez más, las mansiones de Sade y Mallarmé, las de Rimbaud y Lautréamont, en las cuales hemos recibido la hospitalidad más espléndida.Contigo atravesamos, y por último, el dominio de fuego del surrealismo, una vez más estrecho las manos amigas de Breton y Péret, las manos de Duchamp y Leonora Carrington, hada esta última tan extemporánea, y por extemporánea hada.Hilo conductor de la poesía, tú nos has traído hasta el corazón mismo del laberinto de la realidad, y lo atravesamos sin perder ni la última de nuestras esperanzas Existe una convención tácita para atribuir a la realidad los más pérfidos errores. En nuestro tiempo, cuántos sistemas de salvación humana se levantaron para otorgar al hombre una salida.Pensemos por un instante en aquellos sistemas políticos, que pretendieron constituirse en la máxima expresión de la libertad humana, un instante de reflexión, y los veremos justificar los peores excesos de la esclavitud del hombre.Pensemos en el psicoanálisis, instrumento de liberación del alma como ninguno, ahora convertido en las manos de los epígonos de Freud en un instrumento de opresión, gracias a la famosa cuestión del "sentido de la culpa".Pensemos en el existencialismo transformado por el payaso Sartre en una opereta en tres actos.Pensemos... o más bien dicho, no sigamos pensando en todos los sensacionales sistemas de salvación humana, metidos en espectaculares cajas de cartón, y adornados con pomposas cintas de colores.Sin embargo, a pesar de tan funestas esencias libertadoras, la libertad humana está en primer plano, ningún pesimismo, ningún sistema fracasado, ningún contubernio engañoso, puede postergar este debate. Mi esperanza mayor, hoy como ayer, veinte años después de aquel alucinante 1938, cuando nos planteábamos algunos poetas en el seno de la mandrágora tal problema como base inicial de cualquiera actividad lírica (y el lirismo es el desarrollo de una protesta, según sabemos), hoy como ayer, mi esperanza mayor es conseguir reavivar el fuego de esta pregunta:¿El hombre, necesariamente deberá ser la presa constante del hombre, o llegará un día, en que rotas las cadenas de su servidumbre el hombre se podrá alzar magnífico y libertador, para dar a la vida su más claro enunciado total, superadas ya todas sus antinomias, y no solamente el enunciado parcial de su liberación económica, política o religiosa?La esperanza de 1938 no va a ser contradicha veinte años después, y hoy como ayer creemos que llegará un día en que el hombre será el dueño de su destino, de una vez y para siempre.Creo, por lo tanto, que nuestra razón de vivir no está perdida. Vuelvo a pensar en mis amigos de la mandrágora:Vuelvo a recordar a Enrique Gómez empecinado en la poesía como una estrella empecinada en su luz, por mucho que afuera sea noche.Vuelvo a pensar en Jorge Cáceres y en sus afirmaciones, "a la llegada de los pájaros ellas son víctimas del sol, ese sol que tú respetas, sol de la costa".Vuelvo a pensar en Gonzalo Rojas, solicitando un crimen a falta de poesía.Vuelvo a pensar en Fernando Onfray, y en su trillada fábula en pro de la abolición del colmillo.Y en tantos más…Sí, nos comportábamos como salvajes, como poetas y esto porque teníamos esperanzas. ¿Cuántos de esos amigos de aquella hora, en la hora presente mantienen sus mismas esperanzas? Yo no lo sé, pero me asiste la esperanza que las mantengan todos.Es así, a veinte años de aquel conmovedor suceso, al cual tal vez los comentaristas de la literatura chilena consideren como el suceso llamado mandrágora, es así como a veinte años, sin que la cicatriz se haya borrado, me vuelvo a los jóvenes poetas que arden por atravesar el puente levadizo, y les digo que sin considerar nuestro ejemplo, sostengan en la palma de la mano esa brasa ardiente el mayor tiempo posible.Y esto sin que por un momento piensen qué la quemadura pueda borrar definitivamente las líneas de su destino

SOY UN SER HUMANO, PEOR COSA NO PUEDO SER

Cada una de mis ilusiones se encuentran en sí,
y los sueños, aquellos que de vez en cuando los encontramos,
para olvidar a mi exilio,
el de las nubes,
cuartos pequeños…
lluvias… y recuerdo aquel estío, en aquel río,
con las nubes sobre mis pensamientos,
levanto mi mano y las toco,
al igual que aquella inclemencia toco mi aspecto,
y marco, los años, las balas y los exilios…
las noches con las prostitutas de la boca,
mis respiros y mi entrega… ahí nuevamente debajo de la luna…
aquella luna de Lorca,
la vio morir… la que vio lamentos y locuras,
borracheras y templanzas,
de aquellos sueños amargos,
hoy no existo, ni existe mi voz, mis palabras,
ni mis miradas…
todo ha vuelto de nuevo…todo esta hecho de nuevo.

LAS HORAS

Cunado llego a dormir, todo ocurre como en un diario de un seductor, donde no busco lo que piensas, mas encuentro lo que siempre he perdido, que el verdadero amor lo conozco por el sonido que deja al marcharse,

Whitman, poema Nº 5 Hojas de Hierbas

Creo en ti, alma mía,

el otro que soyno debe humillarse ante ti,

ni tu debes ser humillada ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba,

quitael freno de tu garganta,

no quiero palabras, ni música,

ni rimas, no quiero costumbresni discursos,

ni aún los mejores,sólo quiero la calma, el arrullo de tuvelada voz.
Recuerdo cómo yacimos juntos ciertadiáfana mañana de verano,

cómo apoyaste tu cabeza en mi caderay suavemente te volviste hacia mí,

y apartaste la camisa de mi pecho,

yhundiste la lengua hasta mi corazóndesnudo,

y te extendiste hasta tocar mi barba,y te extendiste hasta abrazar mis pies.
Prontamente crecieron y me rodearonla paz

y el saber que rebasan todaslas disputas de la Tierra,

y sé que la mano de dios es mi prometida,

y sé que el espíritu de Dios es mi propio hermano,

y que todos los hombres que algunavez vivieron son también mishermanos,

y las mujeres mishermanas y amantes,

y que el amor es la sobrequilla de la creación,

y que son incontables las hojas rígidaso lánguidas en los campos,

y las hormigas pardas en los pequeñossurcos,

y las costras de musgo en el cercosinuoso,

las piedras apiladas,

el saúco,la hierba carmín y la candelaria

Sexo Oral

La ciudad de los autómatas

Recuerdo un articulo de Eco que cuando alguien quiere divertirse acude a una casa de diversión, no malentendamos a Eco, se refiere ya sea cine, teatro o un casino; o simplemente me recuerda a esos parques de diversiones que nos inundaba de alegría cuando éramos niños en nuestros barrios, pequeñas ciudades con sus personajes ya clásicos y que casi son parte del inventario de la comuna, como no recordar al viejo Fabio que cada vez borracho nos cantaba sus canciones preferidas hoy ya postrado en su casa esperando el ocaso, o el Matus que con su hemiplejia al estar demasiado borracho recorría las calles afirmado de los muros, gran problema era cuando llegaba a una esquina, ahí tenia que llevarlo en hombros a su casa, hasta el día de hoy me lo agradece las tantas veces que lo lleve cargando a su domicilio o las otras veces se iba con su socio que también tenia problemas en sus piernas, pero este lo llevaba en su carretilla y todos decían que andaban en malos pasos. Otros ya han desaparecido de esas pequeñas ciudades que eran nuestros barrios, ciudades que contrastan con las “reales” las de nuestros nuevos barrios, donde ya no se quien es mi vecino ni menos el sabe quien soy, ya los niños no juegan en barro las tardes lluviosa de abril o no se paran en las esquinas a conversar, ya son otros los que se han tomado esas calles y esas esquinas, y recuerdo a Cabral al decir que no soy de aquí ni soy de allá, solo veo personajes autómatas que si bien los comprendo y justifico y pienso que nadie esta herrado ni nosotros que los definimos ni ellos que no nos entienden, ¿por qué definir a alguien por el simple hecho de usar corbata? ¿por qué alejar a alguien por no ser útil a esta sociedad?. Muchas son las estrategias de la ilusión, a veces a nosotros nos encandila con su tributo a las nuevas masas, aquellas en donde el superhombre es doblegado, donde la mediocridad es premiada en ves de la grandeza, será ya que no somos ingenuos como niños o simplemente nos hemos transformado en lo que más aborrecíamos, ser adulto y ser parte de la sociedad, ya no soy aquel guerrillero que recorría valles y montañas, solo recorro calles en ciudades autómatas donde cada uno compite con el otro en quién es quien en la sociedad, ya no veo esos rostros de alegría, han hecho el ejercicio de cuanta gente esta sonriendo en sus viajes a casa. No se por lo menos yo era feliz cuando niño, con pies en el barro, las pichangas del atardecer y solo tres canales que ver.

Los Suicidas

Los recuerdos en noches como esta albergan distintos matices de los pensamientos que crei relegados, ya no es filosofia, ni religión... solo quiero abrazar la calles oscuras para asi vivir en mi soledad, que aprecio y añoro. Recuerdo el Mito de Sisifo y su eterna condena aplicada por otros dioses por darnos el poder del fuego, cada uno nos hemos transformado en dioses al pasar de criaturas a creadores , cada ves más apocalipticos que integrados... cada vez mas viejos y soñadores, recorro las calles que alguna vez vieron nacer pensamientos, apologias y romances; y solo descubro que ya son solo calles vacias, los amigos ya han desaparecido, por opciones o simplemente para cumplir un rol en la sociedad, otros son padres, madres o simplemente ya no son nada, todos tiene un rol en en el mundo, pero ¿quien se quedo con el mio?. Los adoquines humedos reflejan los neones que me indican los caminos, por eso los suicidas tiene la expresion maxima de libertad ya que va contra las leyes elementales de la vida.

Bakunin

Yo no soy ni un sabio ni un filósofo, ni siquiera un escritor de oficio. He escrito muy poco en mi vida y solamente lo he hecho, por decirlo así, a pelo, cuando una convicción apasionada me forzaba a vencer mi repugnancia instintiva contra toda exhibición de mi propio yo en público. ¿Quién soy yo, pues? y ¿qué es lo que me impulsa ahora a publicar este trabajo? Yo soy un buscador apasionado de la verdad y un enemigo, no menos apasionado, de las ficciones desgraciadas con que el partido del orden, ese representante oficial, privilegiado e interesado en todas las torpezas religiosas, metafísicas, políticas, jurídicas, económicas y sociales, presentes y pasadas, pretende servirse, todavía hoy, para dominar y esclavizar al mundo. Yo soy un amante fanático de la libertad, a la que considero como el único medio, en el seno de la cual pueden desarrollarse y agrandarse la inteligencia, la dignidad y la felicidad de los hombres... La libertad que consiste en el pleno desarrollo de todas las potencias materiales, intelectuales y morales que se encuentran latentes en cada uno... Yo entiendo esta libertad como algo que, lejos de ser un límite para la libertad del otro, encuentra, por el contrario, en esa libertad del otro su confirmación y su extensión al infinito; la libertad limitada de cada uno por la libertad de todos, la libertad por la solidaridad, la libertad en la igualdad; la libertad que triunfa de la fuerza bruta y del principio de autoridad, que no fue nunca más que la expresión ideal de esta fuerza... Yo soy partidario convencido de la igualdad económica y social, porque sé que, fuera de esta igualdad, la libertad, la justicia, la dignidad humana, la moralidad y el bienestar de los individuos, así como la prosperidad de las naciones no serán nunca nada más que mentiras

Mikael Bakunin

Frases de Wilde

1.-No voy a dejar de hablarle sólo porque no me esté escuchando. Me gusta escucharme a mí mismo. Es uno de mis mayores placeres.
2.-A menudo mantengo largas conversaciones conmigo mismo, y soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabra de lo que digo

3.-Las mujeres han sido hechas para ser amadas, no para ser comprendidas

4.-Uno debería estar siempre enamorado. Por eso jamás deberíamos casarnos

5.-Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo

6.-La mejor manera de librarse de la tentación es caer en ella

7.-La única manera en que un hombre debe comportarse con una mujer es: haciendo el amor con ella, si es bonita, o con otra, si es fea

8.-No hay nada como el amor de una mujer casada. Es una cosa de la que ningún marido tiene la menor idea

9.-Estoy convencido de que en un principio Dios hizo un mundo distinto para cada hombre, y que es en ese mundo, que está dentro de nosotros mismos, donde deberíamos intentar vivir

10.-El trabajo es el refugio de los que no tienen nada que hacer

11.-El arte de la música es el que más cercano se halla de las lágrimas y los recuerdos

12.-Haría cualquier cosa por recuperar la juventud... excepto hacer ejercicio, madrugar, o ser un miembro útil de la comunidad

13.-Adoro los placeres sencillos; son el último refugio de los hombres complicados

14.-Cuando la gente está de acuerdo conmigo siempre siento que debo estar equivocado

Oscar Wilde 1854-1900






1.-I will not stop talking to me just because they are listening to. I like listening to myself. It is one of my greatest pleasures.

2.-often have long conversations with myself, and I am so clever that sometimes I do not understand a word of what I say

3.-Women are made to be loved, not to be understood

4.-One should always be in love. So we should never marry

5.-The least frequent in this world is to live. Most people exist, that is all

6.-The best way to get rid of temptation is to fall in it

7.-The only way a man should behave to a woman is making love to her, if she is pretty, or else, if it's ugly

8.-There's nothing like the love of a married woman. It is a thing that no husband has no idea

9.-I am convinced that in the beginning God made ​​the world different for each person, and that is in this world, which is within ourselves, where we should try to live

10.-Work is the refuge of those who have nothing to do

11.-The art of music is the one that is closest to tears and memories

12.-would do anything to make her young ... except exercise, get up early, or be a useful member of the community

13.-I adore simple pleasures, they are the last refuge of men complicated

14.-When people agree with me I always feel I must be wrong

Oscar Wilde 1854-1900

J.D. Salinger y David Chapman

El Guardian del Centeno, tengo que admitir que durante años este libro me intrigo, mas por las historias del autor y las otras respecto a su libro, mi priner acercamiento a este libro se debe a una pequeña investigación que realice en mis tiempos de estudiantes de la muerte de lennon ( peresonaje no muy apreciado por mi) resulta que el asesino de lennon era fanatico de salinger, ya antes de matarlo realizo todas las azañas que realiza el personaje del libro (Holden) e incluso al taxista que lo llevo al hotel de llennon le realizo la mismas preguntas, pidio una prostituta y solo converso, pero asi las casualidades van mas alla, este libro se ha visto involucrado en varis asesinatos ``selectivos`` chapman no huyo despues de cometer el asesinato mas se sento en la verma y comenzo a leerlo, varios asesinos selectivos al cometer estos hechos han tenido este libro en sus manos, no olvidemos el fallido atentado contra Reagan, que tambien lo traia en su bolsillo, despues que se vinculara este libro a dichos episodios saliger desaparecio de la faz de la tierra, se dice que esta en solitario en una isla asiatica (parte de un mito) pero no olvidemos y creo que no es casualidad que Salinger pertenecio a la antecesora de la Cia, la temible oficina de servicios estrategicos, y de ahi derivo una famoso y reconocido plan de esta agencia y desarrollada por la Cia el Proyecto Mk- ultra que era convertir en asesinos a personas respetables y sin ningun motivo en asesino selectivos, muchos dicen que estas personas por medio de drogas y al leer este libro que se activa algun mecanismo que los hace realizar estas actividades , no se ustedes pero a mi si en unos momentos se sugestione con el libro o simplemente fue mi esquizofrenia quizas, se los recomiendo

Hoy Recuerdo a Mis Muertos

El 18 de abril de 1989 murió Iván PALACIOS GUARDA, de 19 años, y fue herido Erick RODRIGUEZ HINOJOSA, de 20 años, en un enfrentamiento con efectivos de seguridad.Según versión oficial, a las 21:10 horas en Avda. San Pablo a la altura del 4.000, se produce un corte de luz y en un enfrentamiento entre efectivos de la CNI y civiles, caen abatidos Iván Palacios quien fallece al instante y Erick Rodríguez quien quedó herido y murió más tarde.Según declaraciones de testigos recibidas en la Comisión, un individuo que se hacía llamar Miguel se había infiltrado desde comienzo de l988 en los sectores populares y en el grupo juvenil en el que participaban la víctimas. Agregan que han comprobado que Miguel era un agente de seguridad y que reclutó a jóvenes de l8 a 24 años para formar el Comando Resistencia, haciéndose pasar como encargado zonal del MIR.La Comisión, considerando los antecedentes reunidos, ha llegado a la convicción de que Iván PALACIOS y Erick RODRIGUEZ fueron abatidos en un enfrentamiento por efectivos de la CNI y son víctimas de la violencia política.(Informe Rettig)

Cada año los recuerdos se desvanecen,

cuando solo con las miradas creíamos que cambiaríamos el mundo,

cuando nuestras palabras eran nuestras mayores armas,

mas las otras solo nos apoyaban,

solo miro a mi alrededor y creo que gracias a lo que nosotros perdimos,

a esas largas noches donde el ser humano que eramos quisieron doblegar,

y recuerdo ver tres gotitas rojas

que caen de mi rostro, no vi más,

solo se que todo lo volveria a hacer, y ellos tambien...

para que ustedes nunca pasen por lo mismo...

Reventar en los caminos,
y encontrar a Dharma,
encontrar mis sinnúmero de respuestas
fumar nuevamente,
exclusividad con mis cervezas,
o obtener mi libertad o través de la desgracia del otro,
escuchar la musas en mi cuarto,
y querer reír,
mientras la loca no puede sobrevivir,
ya no hay calma en tu regreso,
existo mientras viva,
sin nombre, lleno de calma, alma y alas,
en la noche que mueve su rostro,
ahora mismo, bajo el polvo que lleva,
querer estar siempre ahí,
no poder gustar entre plazas y edificios,
adiós, cada vez más lejos,
acaso no puedo sonreírme,
vivirme ahora, hoy…
adiós, eres en nosotros,
vivir después de un pequeño pareo,
ilusionar después mis árboles,
en los cuales me encubro,
mira,
mira,
sonríe…

Peace (a theme)

Tema con Robert Fripp

King Crimson

La historia de King Crimson se ha caracterizado por los constantes cambios de integrantes, Robert Fripp es el único factor común de todos los discos y todas las alineaciones del grupo, aunque él no se considera a sí mismo como líder. Para él, King Crimson es “una manera de hacer cosas” y los constantes cambios de sus miembros sólo reflejan ese punto de vista

¿Existe Santa Claus?

1-. Ninguna especie conocida de reno puede volar. No obstante, existen 300.000 especies de organismos vivos pendientes de clasificación y, si bien la mayoría de ellas son insectos y gérmenes, no es posible descartar completamente la posible existencia entre ellas del reno volador que sólo Santa Claus conoce.



2-. Hay unos 2.000 millones de niños, considerando únicamente a las personas con menos de 18 años, en el mundo. Pero dado que Santa Claus no parece que se ocupe de los niños musulmanes, hindúes, judíos y budistas, la cifra se reduce a un 15% del total, unos 378 millones, según las estadísticas mundiales de población. Según estas estadísticas, se puede calcular una media de 3,5 niños por hogar, por lo que estamos hablando de unos 91,8 millones de hogares, suponiendo que en cada uno de ellos, haya al menos un niño que se haya portado bien.



3-. Santa Claus dispone de 31 horas en Nochebuena para realizar su trabajo, gracias a los diferentes husos horarios y a la rotación de la tierra, se supone que viaja de este a oeste, lo cual parece lógico. Esto supone 822,6 visitas por segundo. En otras palabras, en cada hogar cristiano con un niño bueno, Santa Claus tiene 1 milésima de segundo para aparcar, salir del trineo, bajar por la chimenea, llenar los calcetines, repartir los demás regalos bajo el árbol, comerse lo que le hayan dejado, trepar otra vez por la chimenea, subir al trineo y marchar hacia la siguiente casa. Suponiendo que cada una de estas 91,8 millones de paradas esté distribuida uniformemente sobre la superficie de la tierra, lo cual es falso, pero puede valer para los cálculos, hay 1,2 Km entre casa y casa. Esto da un recorrido total de 110 millones de Km, sin contar lo necesario para las paradas a hacer lo que cada uno de nosotros haría al menos una vez en 31 horas. Se deduce de ello que el trineo de Santa Claus se mueve a unos 1.000 Km/sg, 3.000 veces la velocidad del sonido. Como comparación, el vehículo fabricado por el hombre que mayor velocidad alcanza, la sonda espacial Ulises, se mueve a unos míseros 43 Km/sg. Un reno convencional puede correr a una velocidad punta de unos 24 Km/h.



4-. La carga del trineo añade otro elemento interesante al estudio. Suponiendo que cada niño sólo se lleve un Tente de tamaño mediano (0,9 Kg), el trineo transportará unas 321.300 toneladas, sin contar a Santa Claus, a quien siempre se le describe como bastante rellenito. En la tierra, un reno convencional no es capaz de transportar más allá de 150 Kg. Aunque el reno volador pudiera transportar diez veces esa carga, no bastarían ocho o nueve, sino que se precisarían unos 214.200 renos. Esto incrementa la carga, sin contar el peso del propio trineo, a unas 353.430 toneladas. A efectos comparativos, esto es unas cuatro veces el peso de Jesús Gil.


5-. 353.000 toneladas viajando a 1000 Km/sg crean una resistencia aerodinámica enorme, que provocará un calentamiento de los renos similar al que sufre una nave espacial en su reentrada a la atmósfera terrestre. La pareja de renos que vaya a la cabeza, absorberá 1 trillón de julios de energía por segundo (cada uno). En pocas palabras, se incendiarán y consumirán casi al instante, quedando expuesta la pareja de renos posterior. También se originarán unas ondas sonoras ensordecedoras en este proceso. El tiro de renos al completo se vaporizará en 4,26 milésimas de segundo. Santa Claus, mientras tanto, sufrirá unas fuerzas centrífugas 17.500,06 veces superiores a las de la gravedad. Si Santa Claus pesara 120 Kg, lo cual es incluso demasiado delgado, sería aplastado contra la parte posterior del trineo con una fuerza de más de 2 millones de Kg.

Por consiguiente, si Santa Claus existió alguna vez y llevó los regalos a los niños en Navidad, ahora está muerto.