VIETNAM: LA GUERRA NUNCA VISTA

Documental de la National Geographic donde explora el mundo de los fotógrafos de los dos mundos de la guerra, una aquellos voluntarios fotógrafos de al linea de los norteamericanos, jóvenes ansiosos de aventura, mientras en la otra s trinchera la del vietcog, fotógrafos que utilizaban como arma de ganar esa guerra

LA CIUDAD DE LOS FOTOGRAFOS

Dirección Sebastián Moreno. Durante el período de la dictadura de Pinochet, un grupo de Chilenos fotografió las protestas y la sociedad chilena en sus más variadas facetas. En la calle, al ritmo de las protestas, estos fotógrafos se formaron y crearon un lenguaje político. Para ellos fotografiar fue una practica de libertad, un intento de supervivencia, una alternativa para poder seguir viviendo. Ellos representan el inhóspito pasado de Chile y la metamorfosis de la sociedad chilena. Esta película habla de ellos

El juez y el general

El Juez y el General Co-dirigido por Elizabeth Farnsworth y el chileno Patricio Lanfranco, cuenta la historia del juez conservador Juan Guzmán que se convierte en la primera persona dentro del sistema judicial chileno en investigar los crímenes durante la dictadura militar, pues en 1998 es designado para investigar una querella criminal contra Augusto Pinochet por el caso Caravana de la muerte. Siendo opositor al gobierno democrático de Salvador Allende y uno de quienes apoyó al dictador chileno, Guzmán tendrá que confrontar su pasado, su complicidad con aquel gobierno militar y sus propias dudas de acusar a Pinochet o no. La producción sigue dos investigaciones que introducen a los espectadores en la historia. La primera es la de Manuel Donoso, un joven profesor de sociología que es asesinado poco tiempo después del golpe. Y la segunda es la de Cecilia "Chechi" Castro, cuya madre, Edita, tiene que enfrentar una terrible decisión: conducir a la policía clandestina de Pinochet a la guarida de su hija para poder salvar la vida de su nieta. El documental, que llevó cinco años de recolección de material y tres de seguimiento del Juez Juan Guzmán, fue presentado en el Festival Internacional de Cine de San Francisco en mayo pasado, donde estuvo nominado para el premio Golden Gate

LA HORA DE LOS HORNOS

"Neocolonialismo y violencia", primera aparte de "LA HORA DE LOS HORNOS" (L´HEURE DES BRASIERS) 1968 35 MM - blanco y negro / Documental en 3 partes / RODAJE: Argentina / EDICIÓN: Roma / DIRECCIÓN: Fernando Solanas / PRODUCCION: CINESUR S.A. (Buenos Aires) / GUIÓN: F. E. Solanas y Octavio Getino«

AKI Repúblika550 Okupa en Santiago de Chile

Video documental sobre las actividades de arte y resistencia contra el desalojo, el la Okupa de Repúblika550 en Santiago de Chile.

Durruti en la revolucion Española

Documental sobre la vida y lucha anarquista de Buenaventura Durruti, basado en el libro de Abel Paz.

Earthlings : Terricolas

Earthlings es un documental sobre la total dependencia humana de los demás animales (como "mascotas", comida, ropa, entretenimiento e investigación científica, pero también ilustra nuestra completa falta de respeto hacia ellas. La película está narrada por el nominado al óscar Joaquin Phoenix (Gladiator) y la música es del artista Moby. Contiene un extenso estudio sobre las tiendas de animales, granjas de cachorros y perreras, así como granjas industriales, comercio de piel y cuero, las industrias de los deportes y entretenimiento, y finalmente la profesión médica y científica. Para ello han utilizado cámaras ocultas y grabaciones nunca vistas del día a día de las prácticas de algunas de las mayores industrias del mundo, totalmente dedicadas a sacar beneficio de los demás animales.

El Diario de Agustin

√√“El Diario de Agustín", es la primera película que toca el poder de El Mercurio y de Agustín Edwards, y deja la interrogante de cómo este diario puede seguir influyendo en la vida nacional a partir de su impunidad”.

cocaleo

Hijo de la guerra norteamericana contra las drogas, un aymara llamado Evo- acompañado por una tropa de cocaleros- atraviesa los Andes y el Amazonas en jeans y zapatillas, encabezando una contienda histórica para convertirse en el primer presidente indígena de Bolivia. Born out of the U.S. war on drugs, an Aymara Indian nemed Evo Morales - backed by a troop of coca leaf farners - travels through the Andes and Amazon in jeans and sneakers, leading a historic bid to become Bolivia's first Indiginous president. The filmmakers, granted astonishing up close and personal access to Evo, capture the intimate moments of this controversial figure and his triumphant rise to power. A story of geopolitics, people's movements, indiginous culture, and one man's impressive determination, Cocalero is a "luminous portrait of working people in a rare triumph against U.S. imperialism." (Prairie Miller, WBAI Radio) Indymedia Indypeer Noam Chomsky EZLN Zapatista Bourdieu Che Guevara Obama Naomi Klein Globalización rebelión resistencia revolución derechos humanos justicia social libertad rebelión marxismo anarquismo critico izquierda attac socialismo

Escuela de las Americas

"HIDDEN IN PLAIN SIGHT", ESCUELA DE LAS AMÉRICAS - ESCUELA DE GENOCIDAS (EE.UU.) La "Escuela de las américas", fue el lugar de entrenamiento militar al que llegaban soldados de todas partes de latinoamerica para instruirse en las técnicas de resistencia anti subversivas, como parte de la táctica de defensa de los intereses imperialistas de EE.UU. durante la guerra fría. Los ejércitos de Pinochet en Chile, Somoza en Nicaragua o la Junta militar en Argentina recibieron allí su adoctrinamiento criminal. Pero hasta hace pocos años atrás, los sucesivos gobiernos democráticos latinoamericanos siguieron enviando allí sus tropas. "hidden in plain sight" (oculto a la vista de todos) relata la historia siniestra de esta "escuela de genocidas", como parte de una campaña internacional para lograr su cierre definitivo.

Zeitgeist

ZEITGEIST, La Película - la Liberación Oficial - la Producción Repleta (inclusive la "Propuesta") ¿Qué cristiandad, 911 y La Reserva Federal... todo" tiene en común?

Pequeñas Odas para pequeños momementos

Cuando me observa aquellos ojos,
en la inmensidad de la gloria de tus silencios
por vez momentos sin implicancias,
que tus tiempos son venideros, mas los mios otoñales,
que lograre tocar el infinito de mis sueños,
para que los tuyos sean realizables,
que mi mundo a penas cabe en un bolsillo,
que tu primera voz valvada, baño estios,
de parques sin dueño, que la lluvia no
importaba más que la dicha de un momento
irrepetible











When I see those eyes,
in the vastness of the glory of your silence
without implications for time moments,
your time is coming, but mine autumnal
that I will touch the infinity of my dreams,
yours to be realized,
my world that barely fits in a pocket,
valvada your first voice, bathroom summers,
ownerless parks, before the rain
mattered more than the joy of a moment
unrepeatable

Volver con el Pasado

Pasadas las 22:00 hrs, sentado en la plaza central, viví lo de aquellos años en que era más vulnerable, paseando y acariciando casi por accidente tus brazos. Casi sin saber que pronunciar camine por tenues calles bajo el cielo acabado, recuerdo las palabras , los sonidos, la música y el vaivén de copas a nuestro alrededor, lo cálido y extrañablemente lejos que estábamos, pasando las 1:00 am, ya el sueño acaba y yo caminando por las mismas calles adoquinadas, solo, callado y conspirativo con mis pensamientos.

Abramos nuestras Percepciones

              Cuando me refiero a las puertas de la percepción en donde Huxley nos trasporta a las experiencias con la mezcalina, se atrevió a explorar la realidad que a diario no percibimos, como diciéndonos con que fin existimos, que el hombre no está en el mundo como un espectáculo, si no que se halla en él ante todo para vivir, ya antes nos había deslumbrado con una obra casi apocalíptica ``Un mundo feliz ´´ donde una droga denominada soma es un personaje dentro de su obra, ya indicándonos que la farmacomología se acercaba a la elaboración  de una sustancia que liberaría al hombre de sus miedos. Este viaje de sensibilidad dentro de una realidad poliforma que nos rodea influencio en un movimiento contracultural donde personajes como keoruac, Ginsberg dotaron a la generación Beat de innumerables obras que nos llevan mas allá de nuestras propias percepciones y en el interes de explorar los estados alterados de la conciencia. No por casualidad  Huxley comienza su libro con una frase de William Blake de su libro Las Bodas del Cielo y el Infierno :  ´´ … Y cuando las puertas de la percepción se abran, entonces veremos la realidad tal cual es : infinita ´´. Aunque esta traducción varia según las ediciones pero la que mas me gusta es: ´´ Si las puertas de la percepción quedaran depuradas, todo se habría de mostrar al hombre tal cual es: infinito. ´´ . pero una de las enseñanzas que mas me dejaron esas líneas Huxley traza una aguda crítica de la tendencia propia de nuestra cultura a reducir lo real al ámbito de lo verbal, de lo decible, no por casualidad Jim Morrison después de leerlo adopta el termino y bautiza a su grupo The Doors. También cabe recordar antes de terminar en su ultima obra La isla cultural apabullada por la neurosis de la guerra, donde solo una minoría que vive en una isla cultiva la sabiduría, donde sus miembros ingerían unos hongos durante la experiencia de la muerte, según Huxley, en el instante del tránsito al otro lado, el ser humano debe hallarse especialmente lúcido por lo cual este le pidió a su esposa que le administrara 100 mcg de LSD llegado el tiempo de su propio salto al trasmundo.

A quién me he de vender?¿qué bestia ha de ser adorada? ¿qué santa imagen se ataca? ¿qué corazones voy a destrozar? ¿qué mentira debo sostener? - ¿en qué sangre debo marchar?

Arthur Rimbaud

Una Temporada en el Infierno

Cuando acaban de sonar las 4:15 AM, recapacitando en que todo podría salir alguna vez bien, podría ser tal vez alguna sombra que nubla cada cierto tiempo nuestras contemplaciones; lo se por osmosis… no podría observarlo mejor que cada vez que despierto somnoliento y emborrachado en dudas queriendo encontrar mi Satori, cierro mis sentidos nuevamente para volver al momento que todo era irreal ya que todo era perfecto. No encuentro a los verdugos que inundan mi ser, que carcome cada átomo de mi cuerpo sin saber distinguir lo que siento y lo que lloro, y las verdades explotan desde mi cerebro sin rebanar antes los suspiros y risas de aquellas que nunca nombre, que huelo cada ciertas distancias, miro aquellas fotografías antiguas y desgastadas como mi piel, ya no fue como antes, me repite siempre aquella voz, que de vez en cuando me llama entre sombras solitarias de pasillos humedecidos por el rocío de las madrugadas que me comprenden las veces que bajo al infierno, no pueden saberlo sin siquiera alguna vez mirar hacia abajo, toco mi frente nuevamente y río con cada hálito que sobrepasa mis nubes

Cada cierto tiempo me subo al columpio de necesidades

Cada cierto tiempo me subo al columpio de necesidades

Todo se vuelve confuso nuevamente, creo que ya no se que hacer, solo que me cuesta soñar

FOCOS SOBRE MI INTERIOR

Solo observo cada rincón de mi entorno, me siguen aquellas voces y sonidos de timbres tras mi cabeza, no se que pensar, mas bien no se que mirar, ya nada me provoca esa sensación de sosiego o simple mente impresionarme con el mas mínimo acto, camino y camino dentro de mi laberinto de recuerdos y ya todo lo que importa esta hecho, ya mis palabras no pueden inmortalizar a nadie, no estaba preparado...

LLUEVE SOBRE MI CABEZA

No se porque no dije muchas cosas,

tal vez solo al pronunciarlas estas cosas no pararían,

que cuando solo pronuncie algunas no creíste,

que me acuesto con ese nombre y despierto con el mismo,

que los rocios con sus gotas en mi rostro,

te observaban desde mi balcon,

nunca viste,

nunca sentiste,

que cada ves que no estaba se secaba mi pecho,

inchado de tanto sentir que reprimi por dichas y miedos,

Buda en ayunas

A veces y solo a veces, el espacio en que recorro mi ciudad se me hace pequeño... no me alcanzan la cuadrtas para recorrer mi vida, cada cierto tiempo , las cosas que vas guardando en tu interior, crees que son solo desperdicios de momentos que nunca fueron inportantes, mas bien solo eso momentos que pasaron y nosostros le damos importancia y les damos sentido...

DE CUANDO UN SENADOR DE LA REPUBLICA ME TRATO DE HEGELIANO

Fue alrededor de dos o tres años atrás en una reunión almuerzo en casa del embajador de Holanda en Chile estábamos con el ahora senador de la República Don Jorge Arrate, conversación que se creo ya que estábamos grabando un documental para ese gobierno de una institución que creo Orlando letelier semanas antes de ser asesinado, en unas de esas álgidas debates en que nos fuimos adentrando le dije que todo su discurso sobre la dictadura era prestado ya que tanto para el golpe el se encontraba en un avión que se dio media vuelta y lo dejo en buenos Aires y durante todo ese tiempo asumió la dirección del INC (instituto para el nuevo chile) junto a Carlos Parra (radical) que funcionaba en Rotterdam y al oír que su discurso que sin estar de acuerdo o desacuerdo eran prestados ya que nunca vivió la dictadura, recordemos que nuestro senador llego a chile en 1992, y al no encontrar respuesta me dijo, Hernán no te pongas Hegeliano... en ese momento no sabia si reír, pero por lo menos tengo el gusto de haber dejado acorralado a un senador de la república, saben al recordarlo aun me da risa, pero para los que no saben mucho de Hegel,indica que la lógica dialéctica que —según Hegel— todo lo rige no da lugar a la espontaneidad del sujeto y termina reduciendo al individuo a un mero momento del devenir de la totalidad.

Me celebro y me canto a mí mismo.

Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,

porque lo que yo tengo lo tienes tú

y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago... e invito a vagar a mi alma.

Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra

para ver cómo crece la hierba del estío.

Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,

de esta tierra y de estos vientos.

Me engendraron padres que nacieron aquí,

de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,

de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.

Y con mi aliento purocomienzo a cantar hoy

y no terminaré mi canto hasta que muera.

Que se callen ahora las escuelas y los credos.

Atrás. A su sitio.

Sé cuál es su misión y no la olvidaré;

que nadie la olvide.

pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,

dejo hablar a todos sin restricción,

y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza desenfrenada.

POR QUE SIEMPRE NOS ENCUENTRAMOS SOLOS

Acaba de terminar el alba en mi balcón, desde acá veo que nuevamente en ese atardecer tibio de otoño que amenaza borrar nuestras lágrimas de nuestros rostros con una tenue lluvia, no veo ni las blancas palomas, ni las risas de aquellos niños que nunca llegaron, aquellas calles de mi ciudad, con sus adoquines impregnados de la humedad de la lluvia intermitente ya no produce las sensaciones en mi, por loco solo y por solo triste, mi ventana no me muestra aquella luz de esa estrella solitaria que se que en ese mismo instante la observas... y recuerdo que un año nuevo en un pueblo olvidado de Buenos Aires, al despertar miro la ventana y en un cordel de ropa se encuentra una golondrina, que por primera vez veía una, solo me observo por unos instantes y voló, no se quien estaba mas sorprendido si ella o yo por ese encuentro, no se por que se me vino a la mente ese hecho, tal ves espero con ansias que nuevamente en cada ventana que despierto venga, me descubra y logre volar lejos de aquí para nunca volver

Aquellos vasos Vacios

Mi mente no me a dejado descansar nuevamente, las voces se van y vuelven de vez en cuando, tal ves mi maldito karma sea ese ... recuperar los vacíos que e creado cada cierto tiempo en las personas que me han querido, amado y odiado, el vacío que siento se compenetra en mis huesos, no se cuando terminara o si simplemente terminara algún día, ya son más de 19 años que parecen que fueron vividos de más, que otras personas hubieran aprovechado mejor las instancias, ... acabo de ver las primeras hojas de otoño caer desde mi balcón, hoy son mas que otras noches, tal ves mi otoño ya allá llegado, que ese rol como todos tenemos y que alguien se quedo con el mio, no volverá o nunca existió, que la felicidad no es hacer lo que uno quiere sino querer lo que uno hace, pero en realidad les digo que esta noche sombria y fria no hay necesidad de fuego, el infierno son los otros

Charles Bukowski y yo como Chinaski

Tendría que haber sido una de mis malas noches en que entre voces y ver gente muerta, me encontré con otro borracho como yo ( al menos no fue con Lucas Prodan, ya que ahí si que estaría entre los del abismo) y entre copas recordó una frase que no supo donde mierda la pronuncio pero le encontré razón que me recordó esta mañana... ´´Me levanté y fui hacia el jodido cuarto de baño. Odiaba mirarme en aquel espejo pero lo hice. Vi depresión y derrota. Unas bolsas oscuras debajo de mis ojos. Ojitos cobardes, los ojos de un roedor atrapado por un jodido gato. Tenía la carne floja, parecía como si le disgustara ser parte de mí´´... seguimos bebiendo, tengo que decir que entre mas pronuncie palabras que no tenían conexion mas me emprendía, y que alguna gente no enloquece nunca, qué vida verdaderamente horrible deben tener, mientras habláramos nunca nos miramos, para que si era como verse en aquel espejo todas las mañanas y maldecir por haber amanecido nuevamente... esperando nuevamente la otra ronda del whiskey mas barato ya que no alcanza para el bendito Jack, prosigo recorriendo mi vida que se va transformando en un torbellino de ideas... y Charles después de un silencio que solo fue probocado por el sorbo casi interminable de su vaso roto me dijo ... : Me gusta pensar en toda esta gente que me enseñaron tantas cosas que yo nunca había imaginado antes. Y me enseñaron bien, muy bien cuando eso era tan necesario me mostraron tantas cosas que nunca creí que fueran posibles. Todos esos amigos bien adentro de mi sangre quienes cuando no había ninguna oportunidad me dieron una... Por eso gracias Charles, Chinaski, y al infaltable Jack y a todos los inefables...






It should have been one of my bad nights when between voices and see dead people, I found another drunk like me (at least not with Lucas Prodan, as if there would be between the abyss) and Sideways reminded phrase that did not know where the utter shit but I found reason reminded me this morning ... '' I got up and went to the bathroom fucked. I hated myself in that mirror but I did. Vi depression and defeat. A dark bags under my eyes. Cowardly eyes, the eyes of a rodent trapped by a fucking cat. His flesh was weak, it seemed as if he disliked being a part of me'' ... keep drinking, I have to say that the more pronounced words that had no connection I undertook, and that some people are not crazy ever truly awful what life must have, while we were talking we never look, if it was like to be in that mirror all morning and curse for having dawned again ... again expecting another round of cheaper whiskey and not enough to the blessed Jack, I press down my life to be transformed into a whirlwind of ideas ... and Charles after a silence that was only probocado by almost endless sip from his glass broken said ... : I like to think all these people who taught me so many things that I had never imagined before. They taught me well, very well when it was so necessary showed me so many things I never thought were possible. All those friends deep inside my blood who had no chance when I got a ... So thanks Charles, Chinaski, and the inevitable Jack and all the ineffable ...

En verdad os digo que el

adios no existe;

Si se pronuncia entre

dos seres que nunca

se encontraron es una

palabra innecesaria.

Si se dice entre

dos seres que fueron una

es una palabra

sin sentido.

Por que en el mundo

real del espiritu

solo hay encuentros

y nunca despedidas y

porque el recuerdo del ser amado

crece en el alma con la distancia

como el eco en las montañas del

crepusculo

Breves historias que sucedieron un dia oscuro

Cada tiempo me sorprende el destino o las ciscunstancias, aquel dia de la semana donde hubo mas frio que alegrias, estaba mal, llame a una amiga y me dijo que fuera a su casa, en el trayecto en metro me sentia el ser mas miserable y mal afortunado del mundo, con el pecho hecho una prision donde querian escapar miles de sentimientos, observo frenta a mi que se encontraba una joven de anteojos que se notaba venia de su oficina, al mirar tras los espejuelos de sus lentes observe unos ojos a punto de explotar. realmente se veia muy mal, me vi como un espejo al igual que senti que a ella le sucedio lo mismo, los dos seres mas tristes de la ciudad coinciden en un vagon del metro, en un momento seco sus lagrimas suspiro me miro como una pequeña despedida y se bajo en la estacion Tobalaba. En ese pequeño momento me senti el hombre mas acompañado del mundo, pero solo duro lo que dura una utopia, ... pero luego ese destino que juega como marionetas con nuestras vidas, me regalo otro momento especial, no se que cara tendria pero ya pronto a bajarme en Simon Bolivar, me afirmo de los caños del metro, de pronto me senti observado, y una bella mujer me estaba mirando y al bajarse del metro me regala una sonrisa y roza mi dedo indice con el sullo, era un simplemete no estas solo, no era coqueteria ni seduccion solo eso, no estas solo Hernán.

Siempre los miro

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"Cuando se ha perdido todo, cuando ya no se tiene esperanza, la vida es una calamidad y la muerte es un deber... (VOLTAIRE)

Recuerdo lo simple y feliz que era cuando niño, bueno con esas simplesas que nos confundían y a veces nos angustiaba, no existian sonidos en mi interior ni podia hacer daño aunque fuera sin siquiera quererlo, ya no existe nuestro ¨guardian en el centeno¨que nos proteja... la ciudad que simpre me cobijo no es la misma, cada vez más cerca del abismo, pero lo extraño que el aire se hace mas liviano y los sonidos me abandonan... lo pienso y lo medito, me falta el aire y cuesta respirar, solo escuchar palabras de ciertas personas relajan mi espiritu, solo quiero estar tranquilo y solo escuchar el murmullo de una voz suave, sentir aquellos estios de otoño, una caricia suave... solo veo aquellos ojos de ese hijo de un loco,benditamente loco y por loco tan libre y por libre tan bello, que se que esta bien, que se que siempre estare ahi, levantandolo en cada caida, susurrando un consejo en sus momentos dificiles,... ahora solo recuerdo aquellas palabras de Beethoven "Hace mucho tiempo que me hubiera suicidado de no haber leído en alguna parte que es un pecado quitarse voluntariamente la vida mientras pueda hacerse todavía una buena acción. La vida es hermosa, pero la mía está envenenada para siempre." ...




I remember what it was simple and happy as a child, good with those simplesas confused us and we sometimes distressed, there were no sounds in me could not hurt even if without even meaning to, and there our Catcher in the Rye ¨ ¨ we protect ... that whenever the city shelter me is not the same, ever closer to the abyss, but the strange thing that the air becomes lighter and sounds leave me ... think and meditate, I can not breathe and can hardly breathe, just hearing the words of some people relax my spirit, I just want to be quiet and just listen to the sound of a soft voice, autumn feel those summers, a gentle touch ... I only see those eyes that son of a mad, mad and crazy blessedly so free and free so beautiful, that it's okay, that I'll always be there, lifting each fall, whispering advice in difficult times, ... Now just remember those words of Beethoven "Long ago I would have killed for not having read somewhere that it is a sin voluntarily remove life while you can still get a good deed. Life is beautiful, but mine is poisoned forever . "...

UN VESTIDO Y UN AMOR (TE VI)

value="http://www.youtube.com/v/hKZv1BtXvUU&hl=en">LOS RECUERDO DE CUANDO NO BUSCABA A NADIE Y TE ENCONTRE, QUE HICE DAÑO LO SE

VOCES EN MI INTERIOR, (APAGEN LA MALDITA VOZ POR FAVOR)

Acabo de escuchar nuevamente mi nombre, miro tras de mi y solo el silencio y mis fantasmas, ahora lo distinto es que me incomoda... no se como afrontarlo, siendo una persona que funciona con la logica y lo racional... no es miedo mas bien incertidumbre, estoy cansado, sufriendo anhedonia y embotamiento afectivo en mi ser

Tantos humanos y tan poco Tiempo (Balaceras en mis Neuronas)

Y ahi tienes, no siempre me ando alejando de todo, cuando no cuento mis dedos desnudos para no encontralos, recorro entre empleadas de cafes y restaurantes la insaceable mirada de los otros con matices algos absurdos , encontrando antinogmias en ellas como ya Kierkegaard las descubrio, me reconosco en cada silbido, susurro, suspiro que existe en esta ciudad, añoro las lluvias de medianoche que me acompañaron inalcansables sueños y quimeras, las voces han vuelto nuevamente, me llaman siempre desde atras,... al dar vuelta, se ocultan en las sombras de la oscuridad, no les temo, mas bien no las quiero nuevamente en mis vidas, pero siempre se ven en el reflejo de mi cansada mirada,... (continuara)

Parte II.-

Los ojos enrojecidos, que nublan mi realidad ya no me deja pensar claramente, o tal vez nunca pense claramente, queriendo sentir,que todos tenemos un papel en la vida, pero QUIEN SE QUEDO CON EL MIO...

No hay sino un problema filosófico realmente serio: el suicidio.

Por Favor solo jalen el gatillo...

Del esfuerzo inútil e incesante del hombre moderno, que consume su vida en fábricas y oficinas sórdidas y deshumanizadas, es aquél que se muestra perpetuamente consciente de la completa inutilidad de su vida. El hombre nace y luego muere, y en el transcurso su mente juega con una pregunta de gran sentido filosófico, creadora y sublime. ¿Cuál es el propósito de la vida?, es la pregunta acerca del significado de la existencia, aquella que lucha por conocer para que se nace y se vive, el Sujeto nace y es proyectado hacia la muerte, esa es la única opción viable que se le presenta, todas sus esperanzas y sueños y planes a futuro no son validos, porque no son seguros, lo único constante es la muerte, ese es el numen, la clave de estar y de ser. No hay más verdad, no hay más propósito

¿Pero qué pasa mientras se vive?, ¿Qué pasa en ese interludio entre el nacimiento y la partida? El hombre pretende amar, ser, trabajar se pregunta siempre por la lógica del universo, por el orden del mismo y por los sucesos que le acongojan. Crea símbolos a fin de poder controlar, un poco, ese miedo natural a lo desconocido, les atribuye formas y estructuras familiares a fin de pretender un control sobre el entorno desconocido, sobre aquello en lo que no puede tener control. Hay en la naturaleza de la especie humana, una necesidad innata por clasificar todo lo que existe, a fin de apropiarse de ello, a fin de ser dueños de cualquier cosa (conocimiento, materia, seres), porque de lo que se es dueño no se puede tener temor.
La muerte es la culminación del entendimiento del absurdo, porque el hombre es realmente dichoso y vive seriamente cuando comprende su finitud y sabe que ha existido no como debe ser, sino como pudo ser y eso lo libra de una carga enorme de responsabilidades y de culpas. Es muy grato saber que en este mundo ilógico, el mismo desorden hace que nada este mal. Edipo, cuando viejo, llega a una conclusión en extremo deslumbrante y que esta llena de una comprensión de la vida claramente magnifica, el dice: “A pesar de tantas pruebas, mi avanzada edad y la grandeza de mi alma me hacen juzgar que todo esta bien” y así es, todo en el mundo es como debe ser, de nada hay que culparnos ni nada hay que permitir nos remuerda la conciencia, porque al fin y al cabo nada es malo o bueno, sólo es y nosotros le damos un significado, sobre nosotros pende no la culpa sino la responsabilidad.

LAS SONRISAS DE PASCAL

Acabo de salir de mis sonbras que me cobijan en mi ciudad, para poder observarlos, contemplarlos y admirarlos, me escabullo en cada grieta para que no me descubran,las gotas de rocio se confunden con aquellas pequellas lagrimas que recorren mi rostro ya cansado, ni tan joven, ni tan

Para poder olvidar los campos,
aquellos donde los silencios caen al fondo del llano,
lo difícil sube por los campos de centeno,
mientras la música me acompaña…
donde solo mi sombra es el mudo testigo,
mientras ella aparece como esos tiempos que tenia olvidado,
silenciosa y traicionera, radiante y seductora…
me enferma ya que la había olvidado, pero se pasa de enfermedad a brebaje sanador,
busca mi debilidad y la halla, los discursos mueren las consignas se desvanecen,
y ella despoja imperio…
esta bien, mientras mi relación con ella, cuando quiere quitarme mi voluntad e podido despedirme de ella,
sin dolor,
sin angustia,
sin ni siquiera extrañarla,
y ella huye con los suyos y con los traen de vuelta…
es bella si no lo niego, es pura, mas me gusta,
pero cada vez menos necesaria,
cada vez nuestras alejamientos son mas extendidas,
no crea que vuelva ya que yo a ella no le gusto ya que soy otro,
fue un gusto, llenaste periodos carencias y falencias, pero nada mas,
me despido de tu angustiante blancura y pureza,
tu muda y yo sonriente… Adiós.

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He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, arrastrándose de madrugada por las calles de los negros, ángeles rebeldes quemando por la vieja conexión celestial hacia la dinamo estrellada en la maquinaria de la noche… las palabras de Ginsberg en su aullido, se me hacen mas cotidianas, será que los años me están carcomiendo mi poca sociabilización, pero cada vez que los miro las nausea invade mi interior, no es ya mi apología ni mis discursos, ya no quedan mentes que iluminar, solo veo el desprecio que siento al prójimo, que Sartre a lo mejor tenia razón, el infierno esta aquí y esa es mi condena eterna, tener que convivir con todos, estoy condenado no lo puedo remediar, solo en el barco de los locos… no hay inserción, veo los adoquines humedecidos por la llovizna matinal , crea espejos donde la distorsión crea mundos maravillosos donde pretendo escapar… veo caer tres gotitas rojas, no muero, solo para que ustedes no pasen por lo mismo.

Foto Hernan Cantillana

El Hijo de un loco

Y en nueve meses nacio el hijo de un loco,
benditamente loco, por loco tan libre, por libre tan bello,
donde las madres alimentan a sus hijos para la guerra
y las banderas se pudren patrioticamente

La musica de Stevie Ray

Uno de los grandes guitarristas de todos los tiempos, y uno de los grandes maestros (sino es que el mejor) del Blues que pueda haber existido, Stevie Ray Vaughan. Este Texano sin lugar a dudas llego a el corazon de millones de personas con su musica, con su pasion y con esa intensidad con la que tocaba la guitarra. Era increible como atraia a la gente con su poderoso Blues lleno de sentimiento que hacia que quedaran inevitablemente rendidos a sus pies. Algo tenia Stevie (y sigue teniendo!) que hacia que todo aquel que escuchara su musica quedara totalmente prendido de ella para siempre, desafortunadamente cuando su estrella apenas empezaba a brillar, el destino se lo llevo en un lamentable accidente aereo y a la edad de 36 años el 27 de agosto de 1990, dejo de estar entre nosotros.
Cuando el mundo perdio a Vaughan, no solo perdio a un increible musico, tambien a una increible persona. Realmente es admirable la forma en que entrego su corazon y alma en su musica y tambien por la forma en que se sobrepuso y vencio su adiccion a las drogas. Su musica simplemente es sorprendente, tiene mucho feeling que va de la mano con su virtuosismo para tocar la guitarra cosa que definitivamente te lleva a otras dimensiones, ejemplos muy claros han quedado plasmados en temas como Life Without You. No habra otra persona capaz de remplazarlo, ya que el lo dio todo a su musica y personas como el, son contadas. Su discografia oficial, es bastante extensa contando la infinidad de grabaciones no oficiales que hasta el dia de hoy siguen saliendo, para recordar y honrar la memoria de su leyenda que aun continua...

El grupo Mandragora

LA MANDRÁGORA Alucinante decíamos en 1938, alucinante repetimos veinte años después, alucinante mandrágora, ven ahora a darnos el resumen de la poesía, tú que en todo momento has estado dispuesta a darnos el resumen de la juventud.A tus pies arrojamos los trofeos de nuestro viaje: la mercancía de la realidad, los objetos del sueño. Opaca y misera mercancía, sin más consistencia que la ceniza del cigarro; fulgurantes objetos, cristalizados en el más puro enunciado de la existencia.¿Y qué podemos decir de nuestro viaje?Interroguemos, interroguémonos.La almohada, podrá decir las veces que la franqueamos; el sistema del mundo, las veces que lo combatimos. La mujer podrá decir las veces que la amamos, porque en esta ley de la poesía el exceso de amor sólo es castigado con algunos besos. Los países podrán decir las veces que borramos sus fronteras; el incendio, las veces que provocamos sus llamas, la encrucijada de la vida, las veces, que el placer nos dio su madeja intacta.Nada risueño nos ofrecía el exterior, pero teníamos a nuestro haber el humor surrealista y la ironía romántica, los que fueron para nosotros pedernales preciosos para frotarlos contra la piel de una realidad depravada. Y es con las chispas que arrojaron estos pedernales que hoy vengo a exigir cuenta minuciosa de las tinieblas.Nunca como ahora, y desde ángulos tan diversos, el hombre había sentido necesidad tanta de hacer tangible su libertad, o, por lo menos, aquello que él ha creído que era su libertad.Y nunca como ahora, por lo menos en lo que va corrido de vida bajo mi camisa, el hombre había esgrimido tan certeras y críticas armas para sostener la conmovedora justicia de su derecho.El ha reclamado una "salida" a toda costa. Su oído avizor le hacía conocer, desde lejos, los diferentes sones de las cadenas de la esclavitud. Libertador, implacable y orgulloso, nunca como ahora el hombre había dicho más veces no a los parásitos del sometimiento cotidiano. La avidez de la libertad ha llegado a constituir ahora, en el momento mismo que parecen cerrarse más seguramente las cadenas, ha llegado a constituir, digo, el movimiento de valores más estable en la plaza del mercado, en la cual, diariamente, el hombre reclama su transacción más alta.Y nunca como ahora se habían visto más solícitos sistemas libertarios ir de puerta en puerta ofreciendo sus cajas de cartones, atadas con pomposas cintas. Aún más, ha sido necesario como requisito previo, y para la seguridad de la venta, que la palabra libertad estuviera la primera en toda mercancía. Al no verla escrita, el hombre hubiera rechazado airado cualquiera caja de salvación que se le ofreciera. Inútil es añadir que estas cajas nada contenían, todo su poder atractivo estaba en el exterior.Cajas de cartones como una marea abusiva, siempre es necesario que salga la poesía para que el océano vuelva a restablecer el equilibrio. Idea justiciera, realidad implacable, la poesía abisma con su fuego este mundo de cartón. Es grotesco, pues, hacerla marchar al son de un rataplán político cualquiera, vuestra infame palabra libertad nada tiene que ver con la radiante palabra libertad que la poesía emplea. No sólo son irreconciliables, sino que la una, obligatoriamente, debe combatir a la otra.Sin el requisito previo de su crítica al mundo, ninguna poesía que verdaderamente merezca ese nombre, puede ser valedera. Y esto no por un carácter oposicionista basado en la simple oposición, mas por la razón y la raíz de dar la batalla a todos esos fantasmas que han usurpado el nombre de lo real. Lo real es para el mundo presente la moneda legal del error. Y en tal medida, y tanto, que para lo que es real -la poesía- el mundo tiene las reservas mentales más coléricas. Dice por ti, por ti poesía vengadora, que sólo eres el manto ficticio de las apariencias, mientras que por la realidad, por esta realidad bruta y miserable, nos asegura que su presencia es la única verdad posible.Nosotros podemos decir, y yo sueño en los instantes de "fusión" entre la poesía y la realidad (mandrágora alucinante, mientras el reloj toca las doce), nosotros podemos decir que lo único que nos ha interesado ha sida provocar la mayor cantidad posible de contactos entre lo que nosotros, y no el mundo, llamamos realidad con aquello que nosotros, y no la razón, llamamos poesía.El "derramamiento" de la una en la otra. Entrar en la una y en la otra al mismo tiempo, como quien entra a dos mansiones superpuestas. Dormir y vivir a un mismo tiempo, amar para amar siempre, estar en la orilla del mar serenamente y estar en el barco en peligro al mismo tiempo. ¡Oh poesía, a ti, a la que un día de juventud proclamamos negra, negra para oponerla a un mundo negro, negra para que tu luz negra iluminara las tinieblas del mundo, oh poesía, sólo tu sabes lo que esta mandrágora ha sido, es y será! Alucinante 1938, yo te veo presente en mi juventud, y en la de todos mis amigos. Todos ellos entrevieron una alta razón de la razón, la razón de la poesía, para exigir con ella cuentas de una realidad amenazante. Ir en rescate de una alta realidad (y entiéndase que al decir realidad me refiero a la vida superada ya de todas las antinomias que la cercenan actualmente), ir en rescate de ella fue el propósito inicial de nuestra empresa. Erigir la libertad en sistema fue nuestro pan cotidiano. Nada podíamos hablar en favor de un mundo que sólo nos presentaba una faz comprometida, y sin siquiera el menor asomo de una libración lunar, nada de una sociedad sobre la cual se iban a estrellar cotidianamente los deseos humanos. Nada podíamos hablar de ellos, sin emplear la razón de la poesía para transformarlos.Empleamos estas palabras: amor, revolución y vida, para hablar en nombre de la poesía en un "medio" que trataba de entorpecer nuestro camino con el dictado del buen sentido, de la farsa perenne, del espejismo utilitario, del apogeo del servilismo político y religioso.Hilo conductor de la poesía, en el laberinto de la realidad, de esta realidad presente, tú has sido nuestro más precioso elemento.Contigo atravesamos aquel maravilloso siglo XII, lleno de las voces dejos trovadores que proclamaron el amor como la esencia más alta del conocimiento, voces inspiradas del cantar claro, del cantar clus y de la gaya ciencia.Contigo atravesamos los libros de caballerías, verdaderos tratados de ciencia mágica, de filtros, para la alquimia del verbo, imaginación humana expandida en flor, llenos todos de los baladros de sabio, y con sus dos tablas redondas, con sus mujeres transformadas en hadas, y con sus hadas transformadas en mujeres, gracias al baño de gracia del graal.Contigo atravesamos la centelleante escena inglesa, oh poética Anabella, oh duquesa de Amalfi desgarrada, una escena que exageró las facetas del diamante solamente para contener más luz, y para iluminar con ellas nuestros sueños.Contigo atravesamos la región sagrada de nuestro espíritu (sagrada región en todo cuanto este término pueda contener de afirmación poética), región de la cual vivimos, y en la cual dejaremos nuestros huesos, "polvo serán, más polvo enamorado", según el decir de Quevedo. Siglo de oro que viste la gloria de Aldana, de San Juan de la Cruz y de Bocángel, aún hoy vemos a unos poetas menesterosos ir a pedir unos centavos de Góngora al siglo de oro.Contigo atravesamos, y con la despreocupación de quien se sabe dirigido por las manos del hada madrina, los sótanos tenebrosos de los castillos de Anne Radcliffe y Horace Walpole, sótanos que nos hacían presentir el sol meridiano, el sol permanente de nuestra existencia; pues es una observación bien sabida que en los dominios de la poesía no se pone la luz.Contigo atravesamos el corazón mental de los románticos alemanes, y oírnos chisporrotear en la hoguera de la razón los corazones de Novalis, Arnim (de ese Arnim que fue uno de los primeros biógrafos de la mandrágora), los cerebros de Hölderlin y de Hegel.Contigo atravesamos, y ahora nuestra expedición se interioriza cada vez más, las mansiones de Sade y Mallarmé, las de Rimbaud y Lautréamont, en las cuales hemos recibido la hospitalidad más espléndida.Contigo atravesamos, y por último, el dominio de fuego del surrealismo, una vez más estrecho las manos amigas de Breton y Péret, las manos de Duchamp y Leonora Carrington, hada esta última tan extemporánea, y por extemporánea hada.Hilo conductor de la poesía, tú nos has traído hasta el corazón mismo del laberinto de la realidad, y lo atravesamos sin perder ni la última de nuestras esperanzas Existe una convención tácita para atribuir a la realidad los más pérfidos errores. En nuestro tiempo, cuántos sistemas de salvación humana se levantaron para otorgar al hombre una salida.Pensemos por un instante en aquellos sistemas políticos, que pretendieron constituirse en la máxima expresión de la libertad humana, un instante de reflexión, y los veremos justificar los peores excesos de la esclavitud del hombre.Pensemos en el psicoanálisis, instrumento de liberación del alma como ninguno, ahora convertido en las manos de los epígonos de Freud en un instrumento de opresión, gracias a la famosa cuestión del "sentido de la culpa".Pensemos en el existencialismo transformado por el payaso Sartre en una opereta en tres actos.Pensemos... o más bien dicho, no sigamos pensando en todos los sensacionales sistemas de salvación humana, metidos en espectaculares cajas de cartón, y adornados con pomposas cintas de colores.Sin embargo, a pesar de tan funestas esencias libertadoras, la libertad humana está en primer plano, ningún pesimismo, ningún sistema fracasado, ningún contubernio engañoso, puede postergar este debate. Mi esperanza mayor, hoy como ayer, veinte años después de aquel alucinante 1938, cuando nos planteábamos algunos poetas en el seno de la mandrágora tal problema como base inicial de cualquiera actividad lírica (y el lirismo es el desarrollo de una protesta, según sabemos), hoy como ayer, mi esperanza mayor es conseguir reavivar el fuego de esta pregunta:¿El hombre, necesariamente deberá ser la presa constante del hombre, o llegará un día, en que rotas las cadenas de su servidumbre el hombre se podrá alzar magnífico y libertador, para dar a la vida su más claro enunciado total, superadas ya todas sus antinomias, y no solamente el enunciado parcial de su liberación económica, política o religiosa?La esperanza de 1938 no va a ser contradicha veinte años después, y hoy como ayer creemos que llegará un día en que el hombre será el dueño de su destino, de una vez y para siempre.Creo, por lo tanto, que nuestra razón de vivir no está perdida. Vuelvo a pensar en mis amigos de la mandrágora:Vuelvo a recordar a Enrique Gómez empecinado en la poesía como una estrella empecinada en su luz, por mucho que afuera sea noche.Vuelvo a pensar en Jorge Cáceres y en sus afirmaciones, "a la llegada de los pájaros ellas son víctimas del sol, ese sol que tú respetas, sol de la costa".Vuelvo a pensar en Gonzalo Rojas, solicitando un crimen a falta de poesía.Vuelvo a pensar en Fernando Onfray, y en su trillada fábula en pro de la abolición del colmillo.Y en tantos más…Sí, nos comportábamos como salvajes, como poetas y esto porque teníamos esperanzas. ¿Cuántos de esos amigos de aquella hora, en la hora presente mantienen sus mismas esperanzas? Yo no lo sé, pero me asiste la esperanza que las mantengan todos.Es así, a veinte años de aquel conmovedor suceso, al cual tal vez los comentaristas de la literatura chilena consideren como el suceso llamado mandrágora, es así como a veinte años, sin que la cicatriz se haya borrado, me vuelvo a los jóvenes poetas que arden por atravesar el puente levadizo, y les digo que sin considerar nuestro ejemplo, sostengan en la palma de la mano esa brasa ardiente el mayor tiempo posible.Y esto sin que por un momento piensen qué la quemadura pueda borrar definitivamente las líneas de su destino

SOY UN SER HUMANO, PEOR COSA NO PUEDO SER

Cada una de mis ilusiones se encuentran en sí,
y los sueños, aquellos que de vez en cuando los encontramos,
para olvidar a mi exilio,
el de las nubes,
cuartos pequeños…
lluvias… y recuerdo aquel estío, en aquel río,
con las nubes sobre mis pensamientos,
levanto mi mano y las toco,
al igual que aquella inclemencia toco mi aspecto,
y marco, los años, las balas y los exilios…
las noches con las prostitutas de la boca,
mis respiros y mi entrega… ahí nuevamente debajo de la luna…
aquella luna de Lorca,
la vio morir… la que vio lamentos y locuras,
borracheras y templanzas,
de aquellos sueños amargos,
hoy no existo, ni existe mi voz, mis palabras,
ni mis miradas…
todo ha vuelto de nuevo…todo esta hecho de nuevo.

LAS HORAS

Cunado llego a dormir, todo ocurre como en un diario de un seductor, donde no busco lo que piensas, mas encuentro lo que siempre he perdido, que el verdadero amor lo conozco por el sonido que deja al marcharse,

Whitman, poema Nº 5 Hojas de Hierbas

Creo en ti, alma mía,

el otro que soyno debe humillarse ante ti,

ni tu debes ser humillada ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba,

quitael freno de tu garganta,

no quiero palabras, ni música,

ni rimas, no quiero costumbresni discursos,

ni aún los mejores,sólo quiero la calma, el arrullo de tuvelada voz.
Recuerdo cómo yacimos juntos ciertadiáfana mañana de verano,

cómo apoyaste tu cabeza en mi caderay suavemente te volviste hacia mí,

y apartaste la camisa de mi pecho,

yhundiste la lengua hasta mi corazóndesnudo,

y te extendiste hasta tocar mi barba,y te extendiste hasta abrazar mis pies.
Prontamente crecieron y me rodearonla paz

y el saber que rebasan todaslas disputas de la Tierra,

y sé que la mano de dios es mi prometida,

y sé que el espíritu de Dios es mi propio hermano,

y que todos los hombres que algunavez vivieron son también mishermanos,

y las mujeres mishermanas y amantes,

y que el amor es la sobrequilla de la creación,

y que son incontables las hojas rígidaso lánguidas en los campos,

y las hormigas pardas en los pequeñossurcos,

y las costras de musgo en el cercosinuoso,

las piedras apiladas,

el saúco,la hierba carmín y la candelaria

Sexo Oral

La ciudad de los autómatas

Recuerdo un articulo de Eco que cuando alguien quiere divertirse acude a una casa de diversión, no malentendamos a Eco, se refiere ya sea cine, teatro o un casino; o simplemente me recuerda a esos parques de diversiones que nos inundaba de alegría cuando éramos niños en nuestros barrios, pequeñas ciudades con sus personajes ya clásicos y que casi son parte del inventario de la comuna, como no recordar al viejo Fabio que cada vez borracho nos cantaba sus canciones preferidas hoy ya postrado en su casa esperando el ocaso, o el Matus que con su hemiplejia al estar demasiado borracho recorría las calles afirmado de los muros, gran problema era cuando llegaba a una esquina, ahí tenia que llevarlo en hombros a su casa, hasta el día de hoy me lo agradece las tantas veces que lo lleve cargando a su domicilio o las otras veces se iba con su socio que también tenia problemas en sus piernas, pero este lo llevaba en su carretilla y todos decían que andaban en malos pasos. Otros ya han desaparecido de esas pequeñas ciudades que eran nuestros barrios, ciudades que contrastan con las “reales” las de nuestros nuevos barrios, donde ya no se quien es mi vecino ni menos el sabe quien soy, ya los niños no juegan en barro las tardes lluviosa de abril o no se paran en las esquinas a conversar, ya son otros los que se han tomado esas calles y esas esquinas, y recuerdo a Cabral al decir que no soy de aquí ni soy de allá, solo veo personajes autómatas que si bien los comprendo y justifico y pienso que nadie esta herrado ni nosotros que los definimos ni ellos que no nos entienden, ¿por qué definir a alguien por el simple hecho de usar corbata? ¿por qué alejar a alguien por no ser útil a esta sociedad?. Muchas son las estrategias de la ilusión, a veces a nosotros nos encandila con su tributo a las nuevas masas, aquellas en donde el superhombre es doblegado, donde la mediocridad es premiada en ves de la grandeza, será ya que no somos ingenuos como niños o simplemente nos hemos transformado en lo que más aborrecíamos, ser adulto y ser parte de la sociedad, ya no soy aquel guerrillero que recorría valles y montañas, solo recorro calles en ciudades autómatas donde cada uno compite con el otro en quién es quien en la sociedad, ya no veo esos rostros de alegría, han hecho el ejercicio de cuanta gente esta sonriendo en sus viajes a casa. No se por lo menos yo era feliz cuando niño, con pies en el barro, las pichangas del atardecer y solo tres canales que ver.

Los Suicidas

Los recuerdos en noches como esta albergan distintos matices de los pensamientos que crei relegados, ya no es filosofia, ni religión... solo quiero abrazar la calles oscuras para asi vivir en mi soledad, que aprecio y añoro. Recuerdo el Mito de Sisifo y su eterna condena aplicada por otros dioses por darnos el poder del fuego, cada uno nos hemos transformado en dioses al pasar de criaturas a creadores , cada ves más apocalipticos que integrados... cada vez mas viejos y soñadores, recorro las calles que alguna vez vieron nacer pensamientos, apologias y romances; y solo descubro que ya son solo calles vacias, los amigos ya han desaparecido, por opciones o simplemente para cumplir un rol en la sociedad, otros son padres, madres o simplemente ya no son nada, todos tiene un rol en en el mundo, pero ¿quien se quedo con el mio?. Los adoquines humedos reflejan los neones que me indican los caminos, por eso los suicidas tiene la expresion maxima de libertad ya que va contra las leyes elementales de la vida.

Bakunin

Yo no soy ni un sabio ni un filósofo, ni siquiera un escritor de oficio. He escrito muy poco en mi vida y solamente lo he hecho, por decirlo así, a pelo, cuando una convicción apasionada me forzaba a vencer mi repugnancia instintiva contra toda exhibición de mi propio yo en público. ¿Quién soy yo, pues? y ¿qué es lo que me impulsa ahora a publicar este trabajo? Yo soy un buscador apasionado de la verdad y un enemigo, no menos apasionado, de las ficciones desgraciadas con que el partido del orden, ese representante oficial, privilegiado e interesado en todas las torpezas religiosas, metafísicas, políticas, jurídicas, económicas y sociales, presentes y pasadas, pretende servirse, todavía hoy, para dominar y esclavizar al mundo. Yo soy un amante fanático de la libertad, a la que considero como el único medio, en el seno de la cual pueden desarrollarse y agrandarse la inteligencia, la dignidad y la felicidad de los hombres... La libertad que consiste en el pleno desarrollo de todas las potencias materiales, intelectuales y morales que se encuentran latentes en cada uno... Yo entiendo esta libertad como algo que, lejos de ser un límite para la libertad del otro, encuentra, por el contrario, en esa libertad del otro su confirmación y su extensión al infinito; la libertad limitada de cada uno por la libertad de todos, la libertad por la solidaridad, la libertad en la igualdad; la libertad que triunfa de la fuerza bruta y del principio de autoridad, que no fue nunca más que la expresión ideal de esta fuerza... Yo soy partidario convencido de la igualdad económica y social, porque sé que, fuera de esta igualdad, la libertad, la justicia, la dignidad humana, la moralidad y el bienestar de los individuos, así como la prosperidad de las naciones no serán nunca nada más que mentiras

Mikael Bakunin

Frases de Wilde

1.-No voy a dejar de hablarle sólo porque no me esté escuchando. Me gusta escucharme a mí mismo. Es uno de mis mayores placeres.
2.-A menudo mantengo largas conversaciones conmigo mismo, y soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabra de lo que digo

3.-Las mujeres han sido hechas para ser amadas, no para ser comprendidas

4.-Uno debería estar siempre enamorado. Por eso jamás deberíamos casarnos

5.-Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo

6.-La mejor manera de librarse de la tentación es caer en ella

7.-La única manera en que un hombre debe comportarse con una mujer es: haciendo el amor con ella, si es bonita, o con otra, si es fea

8.-No hay nada como el amor de una mujer casada. Es una cosa de la que ningún marido tiene la menor idea

9.-Estoy convencido de que en un principio Dios hizo un mundo distinto para cada hombre, y que es en ese mundo, que está dentro de nosotros mismos, donde deberíamos intentar vivir

10.-El trabajo es el refugio de los que no tienen nada que hacer

11.-El arte de la música es el que más cercano se halla de las lágrimas y los recuerdos

12.-Haría cualquier cosa por recuperar la juventud... excepto hacer ejercicio, madrugar, o ser un miembro útil de la comunidad

13.-Adoro los placeres sencillos; son el último refugio de los hombres complicados

14.-Cuando la gente está de acuerdo conmigo siempre siento que debo estar equivocado

Oscar Wilde 1854-1900






1.-I will not stop talking to me just because they are listening to. I like listening to myself. It is one of my greatest pleasures.

2.-often have long conversations with myself, and I am so clever that sometimes I do not understand a word of what I say

3.-Women are made to be loved, not to be understood

4.-One should always be in love. So we should never marry

5.-The least frequent in this world is to live. Most people exist, that is all

6.-The best way to get rid of temptation is to fall in it

7.-The only way a man should behave to a woman is making love to her, if she is pretty, or else, if it's ugly

8.-There's nothing like the love of a married woman. It is a thing that no husband has no idea

9.-I am convinced that in the beginning God made ​​the world different for each person, and that is in this world, which is within ourselves, where we should try to live

10.-Work is the refuge of those who have nothing to do

11.-The art of music is the one that is closest to tears and memories

12.-would do anything to make her young ... except exercise, get up early, or be a useful member of the community

13.-I adore simple pleasures, they are the last refuge of men complicated

14.-When people agree with me I always feel I must be wrong

Oscar Wilde 1854-1900

J.D. Salinger y David Chapman

El Guardian del Centeno, tengo que admitir que durante años este libro me intrigo, mas por las historias del autor y las otras respecto a su libro, mi priner acercamiento a este libro se debe a una pequeña investigación que realice en mis tiempos de estudiantes de la muerte de lennon ( peresonaje no muy apreciado por mi) resulta que el asesino de lennon era fanatico de salinger, ya antes de matarlo realizo todas las azañas que realiza el personaje del libro (Holden) e incluso al taxista que lo llevo al hotel de llennon le realizo la mismas preguntas, pidio una prostituta y solo converso, pero asi las casualidades van mas alla, este libro se ha visto involucrado en varis asesinatos ``selectivos`` chapman no huyo despues de cometer el asesinato mas se sento en la verma y comenzo a leerlo, varios asesinos selectivos al cometer estos hechos han tenido este libro en sus manos, no olvidemos el fallido atentado contra Reagan, que tambien lo traia en su bolsillo, despues que se vinculara este libro a dichos episodios saliger desaparecio de la faz de la tierra, se dice que esta en solitario en una isla asiatica (parte de un mito) pero no olvidemos y creo que no es casualidad que Salinger pertenecio a la antecesora de la Cia, la temible oficina de servicios estrategicos, y de ahi derivo una famoso y reconocido plan de esta agencia y desarrollada por la Cia el Proyecto Mk- ultra que era convertir en asesinos a personas respetables y sin ningun motivo en asesino selectivos, muchos dicen que estas personas por medio de drogas y al leer este libro que se activa algun mecanismo que los hace realizar estas actividades , no se ustedes pero a mi si en unos momentos se sugestione con el libro o simplemente fue mi esquizofrenia quizas, se los recomiendo